Coluna do Jens

Catiripapos

Depois de um final de semana tumultuado, em que decidi manter-me incomunicável no recesso do lar a fim de meditar sobre os mistérios da existência (é mentira que estivesse escondendo-me de credores impacientes; e é menos verdade ainda que estou fugindo de um processo de reconhecimento de paternidade – são intrigas espalhadas por meus inimigos), na segunda-feira, após certificar-me de que nenhuma figura estranha rondava minha morada, senti tranqüilidade para retomar minhas tarefas cotidianas.
Liguei o computador, abri a caixa de email e lá estva o recado de RF, o editor satânico: “lembro que o fechamento do próximo número da RC é no dia 27”.
Ora, ora, ora...E eu sequer sabia que estava escalado para a próxima edição. Talvez ele houvesse me comunicado e eu tivesse deixado a mensagem passar despercebida. A pauta, qual seria a pauta? Vasculhei o email. Nada.
Como era dia 26 de março e tinha menos de 24 horas para escrever, não existia motivo para pânico.Isso em circunstâncias normais. Porém, em razão de excessos etílicos, verbais e emocionais vividos nos últimos dias, meu cérebro era um deserto de idéias. Não poderia voltar a falar mal do Marconi Leal, apesar do alto índice de leitura da crônica anterior (afinal, quem não gosta de gossips sobre os famosos?).
***
Em busca de auxílio, dirigi-me ao Bar do Nereu, reconhecidamente um reduto fértil em idéias inovadoras. Ciente da minha situação aflitiva, os colegas imediatamente prontificaram-se a ajudar, não sem antes dirigirem pesados epítetos à figura do editor da RC, em virtude do tempo exíguo para a elaboração da matéria.
Caloca, intelectual orgânico assumido, eternamente desempregado por, segundo sua avaliação, não encontrar uma ocupação digna do seu vasto conhecimento (de preferência cinco horas de labuta por dia e salário mensal na casa dos quatro dígitos, sendo que primeiro deve ser maior do que quatro), foi quem deu a idéia:
- Escreve sobre o presidente. Baixa o cacete no homem que manda no Brasil, vituperou ele, tomando o último gole da batida de coco que uma alma gentil, que sempre as há, colocara à sua disposição.
O pessoal não gostou muito. O presidente Lula ainda goza de grande conceito entre a freguesia, apesar dos seus novos “amigos de infância” (Collor, Geddel, Temer e Miguel Jorge, o homem dos banqueiros e dos Mesquita).
- Porra, no Lula não!, reclamou o Jorjão, quebra-galho, faz-tudo e contumaz barranqueador de éguas.
- Não é o Lula, imbecil, esclareceu o intelectual, sempre gentil e atencioso. Tô falando do Meirelles, o chefão.
- Quem?, indagou o Agenor, o garçom, abrindo mais uma Polar.
- O presidente do Banco Central, o Henrique Meirelles.
Interessado, pedi mais explicações - acompanhadas de mais uma batida de coco.
- É o seguinte, iniciou o Caloca: logo que assumiu, apareceram umas denúncias contra o Meirelles, lembram? O que o Lula fez? Deu-lhe status de ministro e os processos contra o cara desapareceram magicamente. Desde então, às vésperas de cada reunião do Copom (Conselho de Política Monetária, suas antas!) o Lula e o ministro da Fazenda dão declarações dizendo que os juros devem baixar com mais rapidez. E o que faz o Meirelles? Diminui apenas 0,25 pontos por puro desaforo. Só pra mostrar quem é que manda. E o que acontece? Nada.
- É, ninguém tem coragem de peitar o cara, concordou o Jorjão.
- É isso aí. Parece que se borram de medo do cara. Porra, se sou o Lula, chamo ele de cantinho lasco: e aí meu chapa, vai baixar essa porra ou não vai? Se ele disser que não, não quero nem saber, taco-lhe um catiripapo na orelha. Como não vai baixar, ô meu? Quem manda nessa porra sou eu! E dá-lhe catiripapo. Quero ver se não baixava. Em último caso, demissão sumária.
O bar inteiro aprovou a política de catiripapos preconizada pelo Caloca.
- Com essa cambada, só a relhaço, defendeu um gaúcho pilchado que havia se incorporado ao grupo.
Caloca voltou ao ataque:
- É esse negócio é muito esquisito. Tem treta aí. Afinal, quem manda no Meirelles? O Lula é que não é.
A pergunta ficou reverberando no ar enfumaçado do bar. Afinal quem manda no Meirelles?
Senti que o meu artigo já estava definido. Mais uma vez escapei pela tangente. Relativamente tranqüilo, pedi uma Polar. Foi quando o Jorjão, disse o que todos estavam pensando:
- O Bush, só pode ser o Bush.
O Caloca exasperou-se:
- FDP! Este é outro que tem que levar um catiripapo na orelha. Agenor, outra! - ordenou o irado intelectual. O garçom pensou em objetar que ele não tinha crédito na casa e nenhuma boa alma havia se oferecido para lhe pagar mais uma rodada. Porém, diante o olhar furibundo do freguês achou melhor não discutir.
O Meirelles que se cuide.
E o Bush também.