Canto dos Versos

ONZE. AINDA ONZE
Por Joaquim Santos









Onze. Dois paus alinhados fazem um número.
Onze. As pupilas fechadas nos olhos do gato por nós fitadas,
quando a luz é plena,
no olhar da serpente, na hora relâmpago
da mordida.


Da Mesquita soa a voz que, cantando, chama à oração.
Sob um céu sossegado, promete a paz,
na adoração apaixonada, rendida, a Alá.
Mesmo de pé, já nos curvamos por dentro, submissos,
porque Allah U akbar.

Da grandeza de Alá fala o espectáculo demoníaco de mais de 3000 vítimas num só dia de morticínio,
entretidas na inocência de trabalhar enquanto vivem.

A ferida ainda não fechou,
por isso, não existe ontem nem hoje.

O entulho vai caindo ainda fragorosamente,
a poalha vai assentando ainda nas avenidas em torno das Torres,
ainda está suspensa a nossa expectativa estupefacta após o primeiro impacto, após o segundo;
os passageiros que vão morrer ainda aguardam nas aerogares;
as perspectivas do que se passou na sintonia com as vítimas
correspondendo a milhões, no mundo, simultaneamente a pensar e a sofrer um mesmo «porquê?»
ainda não foram accionadas.

Na pele dos passageiros,
já em voo, vemos os que se erguem com as lâminas que nos paralisam de pânico e estupor,
a tomada brusca do cockpit,
a mudança de rumo.
Será um desvio típico, por dinheiro,
como chamada de atenção para algum povo invisível
na sua economia, na sua obscura e desprezível causa?

Os nossos corações batem agora tão descompassados.
Seca-se-nos a boca.
Cola-se-nos a língua como se fora papel.
Some-se-nos a saliva tão completamente como se no deserto sob o sol escaldante.
Humedecem-se-nos os olhos porque sentimos o perigo inapelável,
a intuição de todo o horror.

O avião segue agora nervoso, num voo atípico, quase errático, à procura de alguma coisa.

Agora empalidecemos ainda mais.

A pouco e pouco a Nova Iorque cresce para nós e, lá longe, divisam-se já os mais altos arranha-céus,
esplendendo em rebrilhos ao sol matinal,
visão mágica, atraente, mas maligna, mas horrível.
Enquanto a aeronave curva, descendo,
vemos lá longe crescendo mais e mais a silhueta das Torres Gémeas na promissora Manhatten,
agora há uma aceleração decidida e voamos ainda mais baixo.

Que tempo para rezar?
Que tempo para dizer adeus a quem tanto, mas tanto, amamos?
Agarramo-nos a qualquer coisa, à cadeira, às mãos ao lado que se entrelaçam nas nossas.
Esfria-se-nos o rosto, o corpo enrijece.
Num desespero impotente,
cruzamos os braços contra o peito.

Neste não saber nem de grito nem de silêncio,
suspendendo o respirar, mordo os lábios.
Pulverizar-nos-emos em fogo numa fracção de nada,
nem maldição nem bênção mora dentro de mim,
tudo se precipita,
os edifícios avançam para nós, agigantam-se,
os motores rugem num crescendo doido,
antecipo o estampido,
a explosão,
não fecharei os olhos.
abertos neste trânsito…
onde em paz e em fúria ranjo os dentes!

Somente alguns segundos,
Três, dois, u… akbar.

Há dias em que somos todos palestinianos, chechenos ou darfurianos.
Outros em que somos todos norte-americanos.

América, magoada, ainda pasma e ainda sofre.

A aldeia invadida teve as mulheres violadas e os homens passados ao fio da espada.
Mas não é ainda tempo de fazer desta frase uma coisa exclusivamente metafórica e nunca literal.
O tempo é de guerra quente, complexa,
travada por imãs sanguinários e por políticos anões.

A Potência que até aí nunca se interrogara
ou valorizara o que passa pela cabeça do homem africano, quanto mais médio-oriental,
que nunca se detivera sobre a língua e a mentalidade do persa, do árabe,
para quem ‘xiitas’ e ‘sunitas’ eram palavras tão esvaziadas de sentido como o resto do mundo para um texano,
menos importantes que o oil de cada dia,
descentrou-se e, a pouco e pouco, sai da letargia,
compreendendo o incompreensível:
«Por que nos odeiam?»

O mundo alargou-se para a Potência, como num parto ainda mais doloroso.
Entre a vingança e a perplexidade, entre a ilha de excepção sádica Guantanamo,
e o sangue que mana quotidiano na Mesopotâmia,
a política serve-se fria e mal-passada, hoje.

O suicídio é sinal de agónico fim.
O Fim é um menu apocalíptico.
A sociedade da Sharia está moribunda,
debate-se com a modernidade.
A modernidade está refém.


Yehoyaquim Santos

Nasci numa terra litorânea portuguesa em pleno noroeste ibérico e, antes de olhar para o mundo, já ganhava raízes e apegos apaixonados a essa pequena parcela de mundo, sonhando em voar só com a força da vontade e sem motores, enquanto olhava um céu sempre povoado de aviões comerciais, pardais e outros pássaros num voo baixo ruidosamente invitativo.

Quando entrei para a Escola e aprendi as primeiras letras, logo fertilizei as folhas de papel com quanta imaginação me habitava. Depois cresci e aprendi que as folhas escritas é que me fertilizavam a mim e me pediam voz que as vivificasse num drama de alma lido. Por isso profetizei-me poeta e profeta num mundo onde o voo não se corte e os muros um a um se derrubem. Depois a licenciatura em Línguas e Literaturas Modernas na Faculdade de Letras do Porto, o ensino do Português, agora o mestrado em Literatura e Cultura Comparadas, mais tarde e sempre o texto com alma e sabor dentro.

A sátira e a verrina interessam-me mas só se perante violações da ética e do bem comum planetários: os interesses obesos corporativistas e exclusivistas globalizadores estão a entediar o mundo de injustiça crassa e é preciso intervir, denunciar, alargar, de corpo e alma, a fronteira de bem-estar, desenvolvimento e portanto de pacificação das sociedades mais confltuosas. Cocktails Molotov? Só os de ideias feitos. A crónica e o poema são as únicas baionetas, os únicos mísseis admissíveis. Explosões suicidárias? Só se forem orgasmos, mas apenas por serem pequenas mortes em que nunca se deveria pequeno-morrer só, mas a sós, ele e ela, tu e ele, tu e ela, e é com tais armas e a esse combate que vou, é a ele que me associo aqui, no Pasquim.

Pela mahatma-ghandização do mundo e, portanto, também pela sua urgente desbushização cowboyesca!


Joaquim Santos