Coluna do Jens

A noite do lobisomem

Por Jose Edi Nunes, O Jens

“...e é por isso que eu gosto lá de fora
porque sei que a falsidade não vigora”

(Felicidade, de Lupicinio Rodrigues)

Esta história quem contou foi meu avô há muito tempo atrás. Eu e minha irmã escutamos com os ouvidos atentos e os olhos esbugalhados. Agora, repasso ao leitor. Acredite se quiser.

Corriam os anos 20 do século passado quando mudou-se para uma fazendola em Viamão (cidade na região metropolitana de Porto Alegre, no Rio Grande do Sul) um homem de poucas palavras, acompanhado da mulher e dois filhos. Logo após este fato, estranhos acontecimentos abalaram a tranqüilidade da pacata comunidade: nos dias seguintes às noites de lua cheia, os currais, chiqueiros e galinheiros das propriedades vizinhas amanheciam povoados de cadáveres de bezerros, porcos e galinhas estraçalhadas. Nessas noites também os cachorros apresentavam uma inquietação inusitada, latindo e rosnando até o nascer do dia. Logo surgiram relatos de que um grande lobo-guará, ou um enorme cachorro negro, andava pelas redondezas matando os animais.

Os mais velhos, conhecedores dos mistérios do mundo, suspeitavam tratar-se de outro ser – um temível e sanguinário lobisomem. Igualmente alimentavam a desconfiança de que quem encarnava a terrível criatura nas noites de lua cheia era o recém chegado de poucas palavras. Naquele tempo e entre aquela gente não era costume lançar acusações assim tão graves sem a cabal comprovação. Assim, formou-se uma comissão de notáveis da região, encarregada de descobrir a verdade dos fatos e colocar um fim ao morticínio que já abalava os alicerces da economia da pequena cidade. Decidiu-se armar uma tocaia para pegar o bicho.

Na próxima lua cheia após a reunião, cinco homens, entre os mais fortes do local, esconderam-se nas proximidades do taquaral que ficava nos fundos da casa do homem de poucas palavras. Dali viram quando ele saiu, por volta da meia-noite, e foi completamente despido ao fundo do pátio. Lá, protegido pelas taquareiras, começou a rolar-se no chão furiosamente, enquanto rosnava e resfolegava. Assombrados, os homens viram quando ele ergueu-se não mais na forma humana, mas na pele de um grande e horrendo lobo que saiu uivando em direção ao chiqueiro mais próximo. Recuperados, os homens foram atrás, munidos de facões de desbravar mato. Um deles tomou outro rumo – foi em busca dos cães, que já haviam percebido a presença da perversa figura e latiam alucinados.
Quando alcançaram o nefando transformo, o mesmo encontrava-se com os longos e afiados dentes cravados no lombo de um agonizante, apetitoso e esperneante leitão. Enfurecido pela interrupção, voltou-se contra seus agressores.

Foi uma batalha freroz. Os homens urravam e desferiam vigorosos faconaços, os cães latiam, rosnavam e atacavam, os porcos guinchavam apavorados. O lobisomem, com os dentes arreganhados, de pé como um homem, desferia golpes com as patas dianteiras. Parecia estar em todos e em nenhum lugar ao mesmo tempo.

A luta durou até quase a aurora, quando o monstro, pressentindo a chegada do sol, escafedeu-se para seu esconderijo.
Aterrorizados, os homens viram o cenário da carnificina: cães e porcos jaziam partidos aos pedaços, sabe-se se lá pelos facões ou pelas garras da criatura – também eles, os homens, ostentavam as marcas da batalha nos braços e nas pernas cortadas e manchadas de sangue.

Atordoados, foram ao boteco da vila levar as notícias aos seus iguais e beber aguardente na vã tentativa de acalmar os nervos. E foi ali, entre o relato de um e de outro, que viram passar uma carroça rumando para a capital . Sentados à frente, ao lado de um peão, iam a mulher e o filho do homem de poucas palavras. Atrás, tapado por um cobertor, ia o doente. A mulher e o guri permaneceram quietos, foi o peão quem respondeu, quando indagado sobre quem era o enfermo. O patrão sofrera um grave acidente na lida da fazenda. Tombo feio. Estava todo lanhado, precisando de cuidados médicos urgentes no hospital de Porto Alegrel. Os homens desejaram melhoras, fizeram o sinal da cruz, beberam aguardante e cuspiram no chão. Êta mundo velho sem porteira.

Essa era a história que meu avô contava a mim e a minha irmã no cair da noite em Ipanema. Quando perguntávamos se ele era um dos homens que enfrentaram o lobisomem, limitava-se a sorrir e nos propor um desafio: pagava 100 cruzeiros (uma fortuna) para aquele que fosse até a centenária figueira, no campinho perto de casa, e gritasse três vezes: lobisomem vem me pegar!
O desafio nunca foi aceito.

E você leitor, acredita em lobisomem? Eu não, ao menos de dia. Já à noite...

José Edi Nunes, o Jens