CLAQUE-TE! E o cinema nacional aos olhos de Roberto Queiróz

Por que tantos homens doentes, depressivos e tresloucados no cinema nacional?
Por Roberto Queiroz

Noite de quarta-feira chuvosa. O pobre cinéfilo suburbano autor dessa coluna decide – na falta de outra programação mais instigante – ir ao cinema privilegiar o cinema nacional (que, atualmente, em sua modesta opinião, vive um período de altos e baixos). Pouco mais de uma hora e meia de projeção são suficientes para que ele fique alucinado diante daquele obcecado adorador de bundas, Lourenço (interpretação irretocável do ator Selton Mello) em O Cheiro do Ralo, filme do diretor Heitor Dhalia. O cérebro desse fanático por sétima arte, após ter se assoberbado pela visão de mundo mercadológica do protagonista (que vê a humanidade como um grande objeto à venda 24 horas por dia), pára e reflete: por que a nossa produção cinematográfica anda tão cheia de homens depressivos e tresloucados? De onde vem tanta inspiração para loucura desmedida?

É de, no mínimo, intrigar. Tantos homens, uma só doença (na maioria dos casos, reflexo de uma solidão pungente, aguda). É o caso de Rímini (Gael García Bernal) em O Passado, de Hector Babenco, atormentado pela esposa que não se conforma com o divórcio após tanto tempo de casamento e o deixa numa situação de aprisionamento quando se tratar de envolver-se em novas aventuras amorosas. Ou quem sabe você prefira o lado fossa de Pedro (Rodrigo Santoro) e Ênio (Leonardo Medeiros) em Não Por Acaso, de Phillipe Barcinski, viúvos de forma catastrófica que precisam reaprender a amar (o primeiro, uma nova relação; o segundo, a filha adolescente, com quem não mantém a menor afinidade). No caso de Ciro (Júlio Andrade) em Cão sem Dono, de Beto Brant e Renato Sciasca, a falta de perspectiva na vida e a crise existencial que o adoece parece só ser compreendida pelo melhor amigo do homem (parceiro fiel e silencioso: talvez sua melhor vantagem).

Casos clássicos nesse gênero são aqueles em que protagonista está em busca da mulher ideal, passando por muitas provações para encontrar a alma gêmea. Essa parece ser exatamente a situação de Martín (Felipe Camargo) em Jogo Subterrâneo, de Roberto Gervitz, que cria em sua cabeça um enlouquecido desafio: encontrar a mulher da sua vida em um vagão de metrô, Antônio (marco Ricca) em Crime Delicado, também de Beto Brant – mestre na composição de homens derrotistas e perdidos moralmente – na pele de um crítico teatral movido excessivamente pela razão que após se envolver com uma mulher de atitudes extremamente desinibidas que mantém um relacionamento com um pintor bem mais velho do que ela faz sua vida dar um giro de 360º num rumo extremamente perigoso e sem certezas aparentes e Benjamim Zambraia (vivido por Paulo José), modelo publicitário veterano de Benjamim, de Monique Gardenberg, que acredita ter encontrado a reencarnação do grande amor de sua vida, passando com isso a cultivar as delícias e os horrores de uma paixão perdida.

Outras construções dramáticas obsessivas que agradam muito a esse sádico colunista são o repórter Célio Rocha (Pedro Cardoso) de Redentor, de Cláudio Torres, tentando convencer o amigo de infância e construtor corrupto Otávio Sabóia (Miguel Fallabella) a doar todos os seus bens às classes menos abastadas. Hilário! Seu Heitor (Fernando Teixeira, sublime) no papel do avô hipócrita que explora sexualmente a neta no nordeste marcado pela opressão e pela podridão social humana de Baixio das Bestas, do sempre polêmico Cláudio Assis e, finalmente, mas não menos exuberante, o astrofísico Antônio (José Wilker) de O Maior Amor do Mundo, de Cacá Diegues, que após descobrir ser portador de um tumor cerebral inoperável realiza uma jornada pessoal em busca da verdadeira identidade de sua mãe (que acreditava conhecer desde seu nascimento), tendo como pano de fundo um Rio de Janeiro caótico e desmotivante para qualquer pessoa que queira dar a volta por cima.

Quanta gente doente, não é mesmo? A doutora Nise da Silveira se viva, adoraria ter toda essa clientela a sua disposição. E isso só pra começar! Por que se esse pobre fã de películas fosse cadastrar o número de personagens masculinos psicóticos e alucinados existentes na história do cinema brasileiro, terei material de pesquisa para uma vasta enciclopédia (quem sabe um almanaque, que a palavra está na moda). Taí... Pode ser uma grande idéia. Ainda bem que toda essa loucura se realiza apenas na ficção. Imagine esse bando de loucos e derrotados aí, na sua cidade, cantando as suas namoradas, invadindo seus metrôs e trens, explorando suas filhas... Chega de depressão! Quer mais, vai ver no cinema. Lá é que é lugar de doido. Até eu fui.

Para ler a coluna O Povo e o Livro, clique aqui.

O Povo e o Livro

Por Halem Souza “Quelemén”

Como ser um crítico literário na grande imprensa

Quem já leu “Recordações do escrivão Isaías Caminha” certamente vai se lembrar da personagem Floc, que morreu tragicamente. Floc era o pseudônimo do crítico literário do jornal “O Globo”, retratado no romance de Lima Barreto, publicado pela primeira vez em 1909. Assim é visto pelo narrador:

“Floc era contra a Academia, contra os novos, contra os poetas, contra os prosadores; só admitia, além dele, com sua obra subjacente, que se poetassem e fizessem versos certos rapazes de sua amizade, bem nascidos, limpinhos e candidatos à diplomacia. Confundia arte, literatura, pensamento com distrações de salão; não lhes sentia o grande fundo natural, o que pode haver de grandioso na função da Arte. Para ele, arte era recitar versos nas salas, requestar atrizes e pintar umas aquarelas lambidas, falsamente melancólicas.”

Estamos diante, é óbvio, de uma caricatura. Temos razões hoje para supor ou acreditar que as pessoas que atuam na grande imprensa, sobretudo nos jornais impressos, não sejam tão fúteis e desprovidas de alguma “credencial” que as habilite para o mister de escrever sobre Literatura. Sei...

Mas não deixa de ser curioso ver como alguns desses jornalistas, críticos literários e outros ocupantes dos “segundos cadernos” exercitam seu nobre trabalho de esmiuçar o mundo das letras. Por isso, aceitando a sugestão do editor deste blog/revista eletrônica, decidi escrever um guia para os que desejam aventurar-se nesse tipo de atividade:

1) Se você não tem esse “olhar blasé/ que não só/ já viu quase tudo/ mas acha tudo tão déjà vu mesmo antes de ver”, como escreveu o poeta Antonio Cícero, desista agora! Vá para o caderno de esportes ou para a página policial.

2) Nem pense em escrever sobre essa subdesenvolvida e anêmica literatura (argh!) brasileira!

3) Se você não costuma ter muito tempo pra leitura (sabe como é, tem as festas, as viagens de fim de semana com a (o) namorada (o), as salas de bate-papo na Internet, e “otras cositas”), escolha para análise um escritor sobre o qual não residem dúvidas sobre sua genialidade, tipo Kafka, Henry James e Tomas Mann.

4) Cite, sempre que puder, um filósofo (não importa se você nunca leu o dito, use uma dessas frases de almanaque). Nietzsche sempre cai bem.

5) Não procure pesquisadores na área da Literatura e da Lingüística. Esses universitários malucos e desocupados podem vir com autores ou idéias que, no fundo, são um saco!

6) Textos hagiográficos em torno da obra de um autor são sempre bem-vindos. Mas xingue alguém de vez em quando, para ser, digamos, “polêmico”. Paulo Coelho, Lya Luft e Stephen King estão aí para isso mesmo! O problema é que esses já são habitualmente destratados. Seja original! Escolha um medalhão! Que tal Saramago? (ainda mais que ele é comunista)

7) É preciso repetir, caso venha a tentação: não escreva nada sobre a Literatura Brasileira para não parecer provinciano. Afinal, você é um legítimo representante da pós-pós-modernidade!

8) Lembre-se: você está escrevendo para um público que, como você, também não lê muito. Por isso não se preocupe em dar informações bibliográficas precisas nem informar as fontes de seus dados (caso estes apareçam).

9) Convém, de vez em quando, falar de um escritor esloveno ou do Azerbaijão, que ninguém conhece, mas que é o novo “bambambam” da Literatura mundial (tal como aquela moda, entre cinéfilos, de falar dos “maravilhosos” cineastas iranianos). Como ninguém vai ler esses livros – como também não viram os filmes iranianos – você fica com fama de ser um erudito fora do comum.

10) Falar de educação e investimentos públicos na área da cultura e da leitura, em particular, é terminantemente proibido. Ser alfabetizado adequadamente, ter bom nível de escolaridade e freqüentar bibliotecas é apenas um detalhe, num país tão justo e igualitário quanto o Brasil. Além do mais, política não é problema seu.

Acredito que seguindo esse decálogo, o aspirante a crítico literário na grande imprensa pode se dar muito bem. Lógico, desde que tenha um parente influente que possa empregá-lo nas redações desses estabelecimentos para escrever sobre assunto tão caro ao público em geral...

Para saber o que a Olegária Quer Falar, clique aqui!

Silvio Vasconcelos

TAM e o Brasil

A morte de duzentas pessoas no acidente da TAM em São Paulo nos revela uma série de desleixos e irresponsabilidades. Se der para deixar para depois a solução de um problema, assim fica até tornar-se insustentável. O mesmo raciocínio de voar com um reverso defeituoso, pousar com excesso de peso numa pista mal-acabada, vale para carros com pneus desgastados, sem manutenção, direção com álcool, pistas sem sinalização, crianças soltas nos bancos traseiros prontas para serem arremessadas como balas perdidas dentro do automóvel.

Cinqüenta e cinco mil enterros por ano de vítimas da violência do trânsito. Mães que choram seus filhos mortos e filhos que vão crescer sem pais para lhe cuidarem. O Brasil está sendo exterminado pelo escárnio oficial, ano após ano e pela própria cultura da irresponsabilidade: o jeitinho de tirar vantagem, mesmo que seja a expensas de vidas humanas.

Penso nas mães dos cinqüenta e cinco mil mortos anualmente nas estradas sucateadas pela incompetência gerencial de todas as esferas de governo; penso nos bilhões que são arrecadados em impostos que ao invés de serem investidos em segurança, seja em aeroportos, estradas ou mesmo nas ruas pela polícia, mas que são transferidos como juros ao exterior; penso nesses juros exorbitantes que são surrupiados da economia e que atraem dinheiro pirata ao país, empurrando a cotação do dólar para baixo e levando nossos empregos; penso em como uma tragédia tão grande, que nos leva às lágrimas esconde a miséria maior que é sermos passivos perante a vaidade e falsidade dos políticos que chegam com discursos que encobrem propósitos particulares: manter-se no poder à custa de almas crédulas e corpos desintegrados pela ganância dos poderosos que articulam com os inescrupulosos e assim continuarem drenando riquezas para suas contas bancárias. A dívida oficial superior a um trilhão de reais paga mais de cem bilhões de juros por ano. Um mês de pagamento de juros resolveria grande parte dos problemas de infra-estrutura, tanto de aeroportos, como de rodovias que enfrentamos diariamente.

Até onde um país pode almejar ser desenvolvido se não é capaz de zelar pelos seus cidadãos? Até onde o desrespeito à vida pode ser mais forte que o arremedo dos políticos demagogos que perpetuam políticas que visam apenas manter-se na cabine desse avião desgovernado chamado Brasil?

Para ver a Charge de Venâncio, clique aqui.

Charge do Venâncio

Ao Mestre Bergman, um Saravá do Brasil!

Para ler Caiê em sua coluna Vênus Contra-Ataca, clique aqui.

Vênus Contra-Ataca - Caiê

GOSTO É DO VERÃO…

Parece que chegou o Verão. A maior parte das pessoas (que não eu, escusadamente acrescento, porque “a maior parte” nunca me inclui e é com um desgosto escolar que o digo...) está de férias ou a contar os dias que faltam para as mesmas. As férias são a vingança anual do povo. Depois, já mais apaziguado, e quase “cansado da pasmaceira que é estar sem fazer nada” e dos “dias em família, torrando ao sol”, pode voltar ao trabalho.

Férias sem sol de jeito são especialmente cruéis para as mulheres. Anda uma mulher a preparar-se afincadamente, depila daqui e dali, compra creme anti-celulítico, faz dieta, inscreve-se no ginásio, corre a avenida toda ao fim da tarde e até sobe a estrada até à Santa, maldiz os nove meses em que comeu, bebeu, fumou quanto quis – que é o mesmo que dizer, os nove meses em que viveu normalmente - , faz pedicure por causa da sandália, compra um bikini novo, porque o bikini é melhor que o fato-de-banho já que bronzeia o estômago mas é preciso que seja um bikini que estilize a figura e aperte os papos da anca e não deixe sair os papos da barriga, e ainda, se possível, levante e/ou encha o peito ou o rabiosque de quem o tem descaído (o tempo que se perde e as viagens que se fazem para achar estas duas peças!!!). Finalmente, lá acaba por ir à praia, franzindo o nariz porque não há muito sol e o efeito não é tão espectacular como se esperava porque, enfim, não há público suficiente! Profundamente injusto, o mundo.

Felizmente, logo se anima, se há amigas por perto. As amigas na praia servem, fundamentalmente, para que a mulher se certifique de que a sua Operação-Verão foi bem sucedida (“Ai, querida, estás tão gira! E muito mais magra! Esse bikini fica-te mesmo bem! Onde arranjaste? Eu procurei uma coisinha assim imenso tempo!” ; “Mas tu também estás espectacular! Que segredo é o teu? Gosto imenso do teu novo corte de cabelo! Estavas a precisar de mudar! Assim estás muito melhor!”), e, não menos importante, para cortar na casaca de todas as outras mulheres. Atenção que isto não é por mal, evidentemente. Tão somente o fazem porque essas criaturas – as outras – não sendo amigas, são gordas (ou, se forem como eu, esqueléticas e desengonçadas), certamente fizeram esforços desumanos para serem assim (ou será que são doentes? “Sim, porque eu já ouvi dizer...”), e vê-se logo que estão mesmo a tentar chamar a atenção com aquele andar e aqueles olhos e aquela saia horrivelmente curta. Blargh. Devia ser proibido.

O Verão sem sol também é duro para os homens. Não há a possibilidade daqueles raios brilhantes como relâmpagos a faiscar nos carros fenomenais que se compraram, que vão dos 0 aos 250 km em poucos segundos, para impressionar os amigos, para fazer inveja aos vizinhos e para dar status. São carros completamente inúteis numa cidade pequena, mas isso não interessa nada, porque o carro não foi adquirido para andar. Um carro não é para andar, eh eh eh, que noção! Um carro é para mostrar ao pessoal. Além disso, sempre se ouviu dizer que as mulheres gostam de homens com carros assim possantes (quem inventou esta estupidez gostava eu de saber?).

De qualquer modo, com sol ou sem sol, sempre há a possibilidade de dar largas ao tuning: faróis de cores, autocolantes, verificação das molas dos estofos (porque nunca se sabe se, em dias de sorte, o carro vai ser mais útil parado do que a andar...) Sobretudo, pôr a música em altíssimos decibéis para chamar a atenção das miúdas, enquanto se ajeitam os óculos de sol -comprados nas barracas das festas- com a ponta do dedo indicador, e se baixa o vidro da janela do carro, devagarinho. Bonito.

Outro espécime é o surfista de Verão. Surfista que é surfista é-o todo o ano, e com maior razão no Inverno, porque ondas ferozes e boas é com mau tempo que se apanham. Mas nós temos essa especialidade gira que é o surfista estival. Cabelo todo wax, vocabulário cool, bronzeado e (quando calha) giro. Pena é que confunda surf com bodyboard e não apanhe uma onda que seja sem se espetar. Podia ser interessante se fosse genuíno e, logo, não-sazonal.

Eu gosto do Verão, sinceramente. Adoro o sol. Tenho verdadeiro prazer em comer gelados (embora aí seja um pouco como a publicidade dos gelados OLÁ, passe a pub, gosto sempre). Agora, assusta-me é essa coisa de andarem por aí com campanhas de promoção da natalidade no país e no mundo. A natalidade sobe imenso no Verão, como se sabe, com as feromonas em alta e tudo o mais. Mas a mim parece-me que, com gente assim, já temos é pessoas a mais.

Para ler a coluna de Camila Canali Doval, A Mulher de Sardas, clique aqui.

Camila Canali Doval

O seguinte texto não contém nada de reação e muito menos de cultural. Ele é só um eco surdo, um grito esquálido destinado a cair no vazio. O seguinte texto são as lágrimas de quem não consegue mais chorar.

C...! P...! F... da p...!

Tragédia dá a maior ressaca. Parece que levei uma porra de uma paulada na cabeça há duas semanas e ainda dói quando mexo alguma parte do corpo. Foram uns dos quinze dias mais loucos da minha vida. Um ritmo alucinante de acontecimentos. Tonteei. E isso que eu só assisti pela televisão.

Dizem que tudo acontece no Brasil. E não tem como negar! Até o dia 17 de julho vivíamos a praga Renan Calheiros. Aquela coisa que todo mundo sabe, mas ainda parece novidade. Escândalo em Brasília. E quem ainda fica escandalizado? Eu fico. Fico mesmo. Tenho essa merda de ingenuidade dentro de mim: sempre acho que eles chegaram ao limite. Mas eles sempre podem um pouco mais.

Daí veio o Pan. Lindo. O Brasil se puxou para ajeitar toda aquela maravilha. Claro, é totalmente insano o Rio de Janeiro parar tudo para armar o circo, mas, por incrível que pareça, a violência “deu um tempinho” para que tudo corresse bem. Alguém ouviu falar em tiroteio, matança, morro? Até o Renan sumiu. Medalha de ouro para quem varreu essa sujeira toda. Ô servicinho bem feito. Hãn... Tapete? Onde? Qual? O pior é que tem gente ainda mais ingênua do que eu nesta porcaria de país.

Bem, finalmente, a tragédia. Uma puta de uma tragédia, diga-se de passagem. Os varredores não contavam com isso, né? O avião pechar no prédio. Puta que pariu, bem no meio do Pan, devem ter dito alguns. U-hu!, deve ter dito o Renan. Tem gente que nasceu mesmo com cu virado para a lua. Maldade estragar tudo. Ter que botar uma faixinha preta no meio do esfuziante verde e amarelo. Ter que chorar entre uma partida e outra. Ter que fazer um minuto de silêncio na hora da comemoração. Ter que louvar a força e desprezar a sem-vergonhice do brasileiro. Tudo ao mesmo tempo. Porque os nossos atletas são o que há de bom neste País: lutam e vencem apesar de todos os pesares. E não estou falando da Seleção Brasileira de Futebol Masculino. Com certeza não. Estou falando daqueles que só são lembrados de quatro em quatro anos, nas Olimpíadas e no Pan. Aqueles que não têm patrocínio, apoio, incentivo. Aqueles que treinam no clube da esquina. Aqueles que pedem esmolas para poder viajar. Aqueles que viajam sem avião especial, hotel especial, comida especial, mordomias surreais. Aqueles que ainda têm que ver o Galvão ficar surpreendidíssimo com o público do Maracanã em uma partida de futebol feminino. Ele disse: “parece até jogo da Seleção!”. Sério, ele disse isso. Você pode duvidar, mas ele disse. Foi até gravado. Eu juro. Pelo menos, nós louvamos a força dessa gente. Louvamos porque são brasileiros como nós. Suam como nós. Sacrificam-se como nós. Superam-se como nós. Louvamos porque nos espelhamos neles. Também queremos medalhas. Também queremos pódio. Também queremos ser super-heróis que não morrem em acidentes de avião e, sim, que evitam e salvam as pessoas das desgraças. Porque tem gente por aí com esse poder. Tem gente por aí que pode salvar o mundo. Só não quer.

E é por isso que, ao mesmo tempo, louvamos a força e desprezamos a sem-vergonhice do brasileiro. Simplesmente porque temos aqueles que mal podem fazer pouco e fazem tudo e temos aqueles que podem fazer tudo e, ao invés de pelo menos não fazer nada, ainda dão um jeito de foder com tudo.
Então, os atletas se matam treinando para, no dia de glória das suas vidas, ouvirem a praga do Galvão dizer que “parece até jogo da seleção”. Então, a gente se mata trabalhando e pagando impostos para, num dia qualquer de nossas vidas, a merda do nosso avião pechar com a porra de um prédio.

A minha cabeça dói sem parar. É Renan, é Pan, é TAM. Eu não posso com tudo isso. Eu não posso viver entre os extremos. Eu não posso dar conta de tantas emoções em um único e minúsculo coração. Eu preciso esquecer as regras de civilidade e gritar uns palavrões por aí. Preciso mesmo. Caralho! Porra! Filho da puta! (Não resolve nada, mas despressuriza, com o perdão do infame trocadilho). Preciso gritar e chorar. Preciso me cagar de medo de viver neste país. Eu não sou um super-herói. Eu sou uma decepção.

Eu estou naquela comunidade do Orkut que diz: sou brasileiro e desisti.

Para ler a coluna d'A Sacerdotisa e o Sexo Delicado, clique aqui.

Editorial Reação Cultural 21

Links para as próximas matérias ao fim de cada texto!


Mais uma edição atrasada por problemas de infra-estrutura, o principal sendo sua inexistência total entre os componentes de nossa equipe fantasma. Mas, mesmo assim, conseguimos juntar os textos salvos pelo editor que não edita, ou seja, eu, e agora os lançamos ao ar sem o menor sentimento de culpa. Sentimento severo mesmo, apenas o de inferioridade.

A Copa América acaba de acabar, e o Brasil ensina uma excelente lição ao mundo: somos os melhores! Claro que não somos, e claro que a lição é falsa, e o único que nos falta é que Afonso, Fernando, Alex Silva e Nando pensem que são bons o suficiente para vestir a camisa da Seleção. O que aconteceu, segundo as palavras confiantes de Venâncio, é que nosso pessimismo – e principalmente o da mídia sincera e dolorosa dos cotovelos – serviu de motivação ao psicológico da equipe, enquanto a pressão do favoritismo comprometeu o futebol até então mágico da Alvi-Celeste.

Ao bem da verdade, o que mais prejudicou o Brasil é pensar que é invencível, tanto na Copa de ’98 quanto na de 2006, bem como em ’82 e ’86. Jogando com o favoritismo nas costas, parece que o “jeitinho brasileiro” impossibilita a batalha desesperada pela vitória do sofredor. Mas, o que isso tem a ver conosco, com o R.C.?

O Brasil hospeda o mundo no Pan Americano de 2007, leva a Copa América, e tem quase tudo para sediar a Copa do Mundo de 2014. Além disso, de quebra, a estátua do Cristo Redentor no Rio de Janeiro foi eleita “maravilha” do mundo. Nossa moral está em alta! Será?

Além da Canarinho ter jogado como zebra nessa final de Domingo, dia 15 de Julho, o Brasil como país está no mesmo cheque, uma zebra atrás da outra. No Pan Americano, enquanto o BOPE canta a varrida étnica dos cidadãos do complexo do Alemão, a população protestava com faixas dizendo: “Sem saúde e sem educação não resta lugar para o esporte!” Apenas discordo em um ponto: o esporte é essencial para obter-se saúde e educação caso assim seja usado, mas a apresentação, o espetáculo, as cores furiosas que queremos representar apenas em assuntos triviais irrita. O que ocorre no Rio de Janeiro é imperdoável, precisa ser mudado ontem, mas o que importa é estruturar a cidade para receber os respectivos comitês olímpicos mundiais. O que mais importa é sediar a Copa do Mundo de 2014. Pois bem, não é possível que as únicas batalhas que lutemos sejam as quais nos garantirão o lúdico e que nos possibilitarão ludibriar o sentido de nossas próprias existências. Onde está a verdadeira mobilização?

Não se enganem. Quem escreve é fanático pelo esporte, torcedor intenso da Seleção e de todas as demais seleções esportivas de nossa país. O que irrita, e irrita mesmo, é fazer festa em tempos de guerra sem precisar atender à urgência desta guerra, à sua violência. E isso não ocorre apenas no Brasil. O mundo parece usar a mesma máscara para enxergar, ainda que escassamente, as cores do próprio mundo.

E o Reação Cultural propõe: Párem de pingar colírios, a realidade é essa mesma. Está na hora de limparmos nossas casas.

Abraxão,

Do editor andrógeno,
Roy Frenkiel

Para ler os Comentários da Quinzena clique aqui!

Editorial Quinzena 17 – 17 de Maio a 01 de Junho

As boas novas, o evangelho segundo o Reação, é que o “site provisório” deixará mais breve do que esperava secretamente, mas com atraso em comparação ao que esperava abertamente, de ser provisório. Esperem que me explico de-va-ga-ri-nho. Conseguimos uma companhia bacana através de nosso chargista e animador oficial Bruno Venâncio, e assim que selarmos o contrato detalhamos tudo que precisar ser detalhado. O fato é que ainda esse ano, em um ou dois meses, teremos o sítio oficial do R.C.

Continuamos explorando o que podemos explorar, mas ainda não conseguimos engajar os leitores (mais de 2,000 mensais) nos debates (que se debatem ‘net a fora) e poucos realmente comentam ao público, muitos mandam e-mails privados a mim ou aos colunistas, e talvez isso ainda se deva a nossa aparência tímida e um tanto confusa. A vantagem do marketting, que nunca foi minha praia, é que com certos jeitinhos vendemos gelo ao esquimó e areia ao beduíno. Vamos ver se a companhia que arrumará nossa casa, literalmente, conseguirá nos ajudar nesse aspecto.

Foi uma quinzena interessante para meu mundo, para variar, nesses tempos interessantes. Bush conseguiu vetar a campanha do partido Democrata contra o curso atual no Iraque, e o mundo não melhorou de ontem para hoje. Talvez, o tratado que Nancy Pelosi, lider do Congresso do país que me acolhe, exigindo que 4 países (por enquanto) sigam as regras humanitárias das Nações Unidas com seus empregados afins de conduzir negócios com os EUA seja um avanço, mas a maioria de nossas roupas vem da Tailândia ou, ainda pior, da China. Caminhamos a passos curtos, mas caminhamos. Damos passos para trás, mas caminhamos para frente quando temos a oportunidade.

A última nova de minha terra é uma neblina sinistra que nos sonda desde meados da semana passada. Sexta Feira olhei diretamente para o sol e não fiquei cego, já que se escondia atrás de uma fumaça espessa, vinda diretamente das queimadas e incêncidos que circulam toda a extenção da Florida. Descendo da Georgia, atingindo pontos estratégios ao largo da costa, o fogaréu se espalhou pelo mangue sulenho e nem 30% de seu poder está contido. Os céus ainda permanecem nublados, habitualmente azuis e agora escuros, não pelas trovoadas, mas pela fumaça. Tormentas, tornados e tempestades elétricas assustam a população estadunidense. Os estados que mais votam pelos Republicanos, o partido do senhor Bush, votam contra o próprio interesse. Uma cidadezinha no Alabama simplesmente desapareceu do mapa por uma sequência de furor natural, mas o exército se encontra no Iraque, no Afeganistão e em outras poucas regiões, exausto e sob constantes ataques. O maquinário que podia ser usado para limpar as ruas da cidade agora fantasma, como também ocorreu com New Orleans, encotra-se no Iraque, geralmente usado para demolir indesejadas propriedades.

Toda história tem seus vilões, mas os nossos são muitos. Temos mais tiranos do que pacifistas em nossa lista. Colocar a Bush entre os tiranos não seria absurdo, e a maioria do planeta o pensa assim. Alguém que tiraniza o próprio país e o mundo em medidas semelhantes; que mesmo sem puxar nenhum gatilho tem tanto sangue em suas mãos; que come e bebe do bom e do melhor enquanto seus cidadãos passam cada vez maiores necessidades, não pode ser tão diferente de nenhum outro lider sociopata que a humanidade já testemunhou.

Até quando tolerarão meus compatriotas gringos a presença do que não só não nos interessa, como mais nos prejudica, na Casa Branca? Não sei, mas a cada novo dia, a cada nova página, a cada novo pensamento entendo que se há alguma cura a toda essa loucura, a cultura é esse antídoto. Reagir por intermédio de idéias, perspectivas e pensamentos faz-se cada dia mais necessário.

As culturas sempre reagem, mas por algum motivo ainda incógnito, demoram a reagir juntas. As culturas reagem… Reaja você também!

Roy Frenkiel
O Editor que precisa de Editor
admin@reacaocultural.com